Pase sin tocar y llame a la policía

Quizás el vacío no sea otra utópica palabra conceptual, quizás si existe, basta con mirar en tu interior y percibir que no existe nada y menos. Quizás el vacío no sea concepto físico solamente, basta con mirar desde tus ojos, las pupilas desiertas, las palabras sin peso, los sonidos sin vibración, la pasión sin sentimiento, las manos sin la capacidad de tocar, una idea sin pensamiento.

Un ser sin la capacidad de mirar al vacío, tiene la mirada sólo puesta en él.

Quizás el vacío es directamente proporcional a los aniversarios de nacimiento, quizás sea proporcional a los días vivídos y los semi vivídos,  quizás el vacío duela por que aparta los organos internos de su función. Quizás el vacío sea plural y existan varios, los vacíos, todos los que puedas sentir en el interior.

Probablemente los vacíos se agrupen de manera que  su aparición no sea medida probabilísticamente.

Seguramente iremos a parar al vacío, donde nos espera una manada de hermosos y anaranjados Budhistas

Sinceramente el vacío se debería expandir sólo en el pensamiento y no en el corazón

Sencillamente si el vacío se hiciera manifiesto, no tendríamos razón para detenernos por fricción

Indudablemente el encuentro de dos vacíos crea un vacío más grande.....

Se estaba muriendo una dendrita por vomitar esta página en cinta en el vientre de un blog trotamundo, se atragantaba esta garganta por escupir las palabras insomnias de viento y cal. Se miraban las miradas con ganas de destajo, las manos querían la sangre de las letras moribundas que vagan por los pasillos breves y los túneles que llevan a Gibraltar, salino enjuague de manos que purifican el miedo al rose de tejido y piel.

Sabor, sal, tierra, viento, el Río Genil, la planta llamada Tibet que murió olvidada en el principal de Maria Claret, el laguna al tope de mudanza, con las pinturas menos frescas y las maletas en la batea, las películas arrojadas al buzón del círculo de semi intelectuales catalanes de clase medio mediocre. Recuerdo la salida, la huida, perdimos a la ciudad,  se escuchó el suspiro del moro.

El frio que congelaba los huesos, mientras la sed se disipaba en manantiales escurridos desde Sierra Nevada, el calor sólo se percibía desde las entrañas y los senos latentes de la Alpujarra, como esperando abrazar y protejer en su pecho a todo infante que llega olvidado y sin olvidar que sus pasos no son suyos. Danzando en sus manos, dos locos de atar, danzando en el precipicio de la divinidad, dos locos de atar, prefirieron regresar a volar.

Se despidió del azar el Hayedo de Montejo, le regaló un mar de hojas pintadas de otoño en su vehemencia, ningún ritual alcanzó para volver a unir doce mil kilómetros de aire, más que de tierra, nada une por siempre la necedad con el deseo, las malas decisiones del miedo los hizo luchar a duelo y murió la necedad, y murio la necedad, y murio la necedad  por necia.

EL CUERVO Y EL RELOJ

Las alas batidas de inmensa envergadura dejaron ver el negro luminoso con brillos azules. Resplandeciente, tan soberbio y tan oscuro, el cuervo miró y vio que era dueño de la tierra. Nunca sus garras sintieron tal dominio sobre las ramas y todos los seres vivos que su vista alcanzaba. La noche tenía un tono negro azabache con turquesas en la luz del cielo. La noche, su reino, la noche y el inmenso animal, únicos, se fundían y eran tan eternos.

De pronto, frente a él, se apareció un reloj que hablaba a través de sus manecillas; tenía acabados en madera, puntiagudos cortes, y sus movimientos eran precisos e hipnotizantes.

Se miraron los dos fijamente por un largo rato... ninguno dijo una palabra, entendieron al instante que el primero que hiciera un ruido sería el perdedor, la primera aclaración verbal sería la declaración del vencido, entendieron que el todo estaba en juego. Se podía oír el viento entre las plumas del gigantesco cuervo, estrangulando el aire como un flautista añejo. El reloj parecía guardar una sonrisa maliciosa, y su mirada era fija e inmutable...y las manecillas se movieron.

El cuervo vio un roedor que no percibió la lucha que se libraba, lo miró sigilosamente y luego se lanzó sobre este, destajándolo con una de sus garras, mostró su poderío, su violencia brevemente desatada, se mostró hermoso y omnipotente... y las manecillas se movieron.

Luego el cuervo, al ver que el reloj era en gran parte madera, tomó una rama y voló alto, se desapareció en la inmensidad por unos segundos y descendió en picada con la rama entre sus garras prendida con una llama azul que todo lo acababa. Enseñó la rama al reloj, y se quedó en silencio, entones puso la rama sobre el reloj y vio como abruptamente las partes se prendían, observó el cuerpo interno incandescente en tonos rojos y el cuervo abrió sus alas y provocó un ventarrón que redujo el reloj a cenizas. Y se quedó inmóvil mirando, lo terminó hasta el último aliento.

Entonces el cuervo lloró lágrimas tan grandes como su cuerpo, dejó el lugar desconsolado y renunció a la existencia que antes habitaba en su pecho...y las manecillas se movieron.

He estado pensando, desde que fue tu aniversario de nacimiento, que podrías ser más que aire, más que tierra, más que alas, más que un lienzo, todo un canto. He estado pensando que más que mujer podrías ser un mantra, un anzuelo de vida, un derecho a replica.

Te he estado pensando girando en la arena de Marruecos, abriendo los brazos al cielo, fumando tabaco de liar como un extraño ritual que te purifica las heridas, riendo por dentro, con esos ojos que ven al infinito interior un poco sefardíes, un poco bohemios, un poco mares, demasiado libres. Con ese modo de andar como si flotaras entre la hierba amazónica que aparenta ser asfalto, como si pudieras alcanzar las estrellas de un salto. Con esa voz que parece un susurro, que despierta el alma y la eleva a la más profunda conciencia y nos da vida y nunca nos la quita.

He estado pensando que no habría nadie más,  que a mi parecer,  pudiera trascender con descendencia.

Soniadora....Mucha vida, así sea.

La primera vez que te vi, sugirió que tenías talento, la segunda que te conocí mejor, sugirió que tenías suerte, ahora entre más pasan los día creo fervientemente que nunca sabremos la verdad.

Aquí en la selva de asfalto, con los edificios de cristal transparente (no son de Bohemia), entre trajes y corbatas, miles de respiraciones al unísono por las calles, caminando con un aire de seguridad que empieza en la cabeza, pero termina en los talones. Es ahí cuando notas el nerviosismo de los que caminan a medio despertar. Camino más rápido, por que todos me insisten que sino apuro el paso no sería una ciudad. Encarnado en el asfalto el olor a muchedumbre, a peste de sueños putrefactos que se echan a perder a orillas de los pasillos.

Voy caminando por el corredor, caminando de prisa y me imagino qué haría tanta gente a orillas del Río o del Mar y en medio del desierto, caminando como locos hacia ninguna parte, sin vestimentas adecuadas, todo tan poco apropiado. Suelto una sonrisa y alguien me mira como si la extremadamente loca fuera yo...

Entre todos los cristales la de tu mirada, la de tu vestido de novia, la de tu corazón.

De cualquier cristal en donde se mire, si eliges verlo con toda la belleza que te rodea o no, que por lo menos sean cristales que no cuesten más que tu sonrisa, que no te comprometan más que tus palabras y que corten el lado justo de esos pensamientos que sobran.

Con nostalgia te despido del club de los solteros, y de acuse de recibo te ofrecemos el cielo sin nubes, para que dibujes tu vida a lado de quien te ama. No es descortesía pero no queremos verte nunca más por este club, que seguramente se quedará con los optimistas socios de corazón que seguirán invirtiendo en wisky del caro, para olvidar.

La vida de frágil cristal, la amistad de frágil cristal, el amor de frágil cristal, su única fortaleza es ser demasiado transparentes, pero si para seguir adelante por este camino hay que pisar cristales, que por lo menos sean de bohemia.

Querida amiga Daniela, que seas inmensa y cristalinamente Feliz

Breve, sin espacios adheridos, como los silencios en las sinfonías, como el sonido de una sola ola.  Así se aparece el pasado en el recuerdo, sólo es un espacio breve en el pensamiento.

Pasaba las trescientas sesenta y cinco mil horas en el mismo sitio, solo contemplando (solo de solamente y sólo de soledad), vacía ya, sin objeto directo para dirigirse a nadie, tumbada en el piso, la encontré. Le dí como consejo que  su vida no tenía sentido y que tenía que solucionarlo...

Al día siguiente la vi colgada de la estantería, con una cuerda al cuello muy ornamental. La bella botella de vino tinto seguirá viviendo solo (solo de solamente y sólo de soledad) a través de nuestros ojos.

Después de casi un año sin publicar, hoy regreso a los manuscritos digitales y al avatar de la conciencia.

De regreso a las andadas, después de un accidentado mes, en el que no podía dar paso, en la forma literal, por mi esguince en el pie izquierdo y por la otra forma en la que no encontraba hacia donde caminar. Ahora de regreso a los post en mi bitácora de recorridos y encontrando nuevamente las palabras esdrujulizas.

He de comentar que de regreso a México, me he encontrado con todo lo que no esperaba y con vagos recuerdos del orden social Europeo, me dejo de comparativas, que para el caso, sólo serían juicios demasiado crueles para una sociedad que carece de la mecánica constructiva de ideas a partir del conocimiento y el gusto por la cultura. Es verdad que me refiero a su mayoría, que no representa a la población mexicana, ya sé, también estadísticamente incorrecto.

Vamos por partes, como las odas, que para describir a este país, se necesitan buenos ensayistas que revisar, en todas las áreas, no sólo en las sociales.

Por lo pronto y antes de hacer esta revisión de autores Mexicanos y extranjeros. Celebro mi regreso.

Con mucho cariño para todas las personas que se encontraron a mi lado en este momento, por demás complicado.